Je suis un jeune chanteur qui fait de la musique pop à Londres.
Je suis un cuisinier québécois dans un joli paquebot qui voyage autour de l’Amérique du Sud.
Je suis une éducatrice pour les enfants en difficulté en France.
Je suis un Inuit qui pêche pour survivre et qui lutte contre le froid.
Je suis un enfant d’Afrique, fils du désert.
Je suis le chef d’un grand hôtel qui accueille beaucoup de touristes à San Francisco.
Je suis en visite à Istanbul, dans ses mosquées, dans ses églises, dans ses musées.
Je suis un Chinois qui pêche sur un petit bateau parmi le bruit des oiseaux.
Je suis une grand-mère japonaise qui cueille des fleurs à Hiroshima.
Je suis un jardinier du château de Versailles et je taille les haies en arrondi.
Je suis une reine égyptienne avec un harem d’hommes.
Je suis un chanteur d’opéra italien et je fais mes gammes.
Je suis un berger espagnol dans un champ, avec mon chien et quelques moutons.
Je suis le chef d’un grand hôtel qui accueille beaucoup de touristes à San Francisco.
Je suis en visite à Istanbul, dans ses mosquées, dans ses églises, dans ses musées.
Je suis un Chinois qui pêche sur un petit bateau parmi le bruit des oiseaux.
Je suis une grand-mère japonaise qui cueille des fleurs à Hiroshima.
Je suis un jardinier du château de Versailles et je taille les haies en arrondi.
Je suis une reine égyptienne avec un harem d’hommes.
Je suis un chanteur d’opéra italien et je fais mes gammes.
Je suis un berger espagnol dans un champ, avec mon chien et quelques moutons.
Viviane, Claude, Nathalie, Eric, Hulya, Tulay, Louise, Yves, Brigitte.
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La main qui écrit…
Avec le pouce, l’index et le majeur, la main écrit. Elle a appris à tenir un crayon, à faire des lettres, des chiffres, des ratures, des poèmes… Parce qu’on est tous poètes !
Quand ma main prend un stylo, elle a la forme d’une pince. C’est mon cerveau qui la commande. Toutes les idées passent par le cerveau jusqu’à la main qui tient le crayon, jusqu’à la feuille.
Quand j’écris, mes yeux sont à vingt centimètres du papier ; ma main gauche est posée à plat sur la table.
On peut écrire des romans, des livres sur la nature, le règne végétal…
Je suis droitière... Pourquoi mes filles sont gauchères ?!... Je ne comprends pas !
La main écrit, la main tremble ; j’ai des crampes.
Sur le tableau, la main est fine et grande, avec beaucoup de veines. Moi, je n’en ai pas, de veine… Elles sont toutes petites ; on ne les voit pas. Ma main a des griffures de chat et elle est toute fripée.
La main qui écrit bouge. Elle tient le crayon jusqu’à inventer des histoires…
Avec le pouce, l’index et le majeur, la main écrit. Elle a appris à tenir un crayon, à faire des lettres, des chiffres, des ratures, des poèmes… Parce qu’on est tous poètes !
Quand ma main prend un stylo, elle a la forme d’une pince. C’est mon cerveau qui la commande. Toutes les idées passent par le cerveau jusqu’à la main qui tient le crayon, jusqu’à la feuille.
Quand j’écris, mes yeux sont à vingt centimètres du papier ; ma main gauche est posée à plat sur la table.
On peut écrire des romans, des livres sur la nature, le règne végétal…
Je suis droitière... Pourquoi mes filles sont gauchères ?!... Je ne comprends pas !
La main écrit, la main tremble ; j’ai des crampes.
Sur le tableau, la main est fine et grande, avec beaucoup de veines. Moi, je n’en ai pas, de veine… Elles sont toutes petites ; on ne les voit pas. Ma main a des griffures de chat et elle est toute fripée.
La main qui écrit bouge. Elle tient le crayon jusqu’à inventer des histoires…
Viviane, Claude, Nathalie, Eric, Hulya, Tulay, Louise, Yves, Brigitte.
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Photographie avec la journaliste de Ouest France (elle est à gauche sur la photo) qui est venue faire un article sur nous.
Louise, une participante à l'atelier d'écriture, est à droite mais elle est coupée sur la photo !!!
On ne voit que sa main !
Phrase de Nathalie : On est tout mou de ce temps.
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